Une petite pause dans ses études ne serait pas de trop. Solweig s'était autorisée à sortir ce soir-là, au lieu de réviser comme elle le faisait les jours précédents. L'envie de prendre l'air, de changer d'horizon. S'oxygéner parce que tout ce monde, commence à lui taper sur les nerfs. Ce n'est pas une fille avenante et elle ne supporte pas la foule. Elle a tendance à s'isoler du mieux qu'elle le peut et a du mal à se lier. Quand la sensation d'être au bord de la rupture, la colère commençant à monter, la jeune femme préférait partir dehors pour éviter d'en massacrer un ou une. Elle en serait capable, elle le sait. Déjà des années que Solweig se bat contre elle-même, pour ne pas en venir à tuer quelqu'un. Cette part d'ombre qui l'habite, elle la doit à son enfance catastrophique, mais se refuse à laisser le monstre s'emparer de ce qu'elle tente de sauver. Ce qui demeure encore quelque part, au fin fond de son cœur. Elle s'était naturellement dirigée vers Pré Au Lard, mettant sa destination sur la Tête de Sanglier. Là-bas, il n'y a jamais foule. Personne pour la déranger, contrairement à la Taverne des Trois Balais. Pourtant, à peine installée, un verre de whisky devant elle, qu'un vieux sorcier d'au moins trente ans s'était invité à sa table, sans même demander la permission. Quelle impolitesse. Mais si elle avait laissé courir, ne voulant pas d'embrouille, lorsque cet homme avait posé sa main sur la sienne, sans y être autorisé, Solweig s'était relevée d'un coup, avalant son whisky d'un seul trait. Cependant, le verre finit éclater dans le front de ce bougre d'idiot, s'attirant un regard très peu sympathique de Dumbledore. La jeune Sorcière s'en alla avant d'aller plus loin dans la remise en boite. Ce qu'elle déteste le plus au monde, outre le manque flagrant d'éducation que certains peuvent avoir, c'est que l'on tente d'entrer dans sa bulle sans y être invité. Des pensées meurtrières plein la tête, une fois dehors, elle se résigna à transplaner jusqu'en Angleterre.

La mine renfrognée, les paroles de son oncle tournaient encore dans sa tête. Un jour, il lui faudrait affronter ses démons pour pouvoir aller de l'avant. Il est inutile de se cacher derrière un masque et une coquille de peste. L'intérieur ne changera pas et c'est ce qui fait le plus mal. Il n'avait pas tort. Se convaincre que tout va bien, n'est pas la solution idéale. Solweig s'était décidée par revenir là où tout a commencé et où tout a fini pour une partie de son existence. Elle marchait dans Londres, le regard vide, comme si son corps savait pourtant très bien où il se rendait. Ce chemin, elle l'avait tant fait, mais à chaque fois qu'elle se trouvait devant la maison, son cœur lui criait de faire demi-tour. C'était toujours lui qui remportait la bataille contre sa conscience ou ce qu'il en reste. Tel un automatisme, la jeune femme qu'elle est à présent, s'arrêta fixant la demeure qui se dressait fièrement face à elle. Son cœur se serra une fois de plus, sa gorge se noua et ses yeux devinrent brillants. Dans cette maison, elle était née. Dans ce jardin, elle avait joué avec son frère et sa sœur. Dans cette même allée, se trouvant juste à ses pieds, elle avait fait ses premiers pas, son père derrière elle, la tenant par les mains pour qu'elle ne tombe pas. En ce temps, il était prévenant avec elle. En ce temps-là, bien que dur, il n'aurait jamais levé la main à son encontre et encore moins sa baguette. Parce qu'à cette époque-là, son père l'aimait. Il était son héros, celui qui la protégeait, l'homme de sa vie...son papa. Le monstre n'est apparu que quelques années plus tard. Celui qui a brisé l'image qu'elle s'était fait de lui. Rien que ces souvenirs étaient difficiles, elle leva la tête vers le ciel, empêchant ses larmes de couler et inspirant profondément. Puis d'un coup, son masque de peste arrogante était de retour, cachant la douleur intérieure du mieux qu'elle le pouvait.

Cette fois, contrairement à toutes les autres, Solweig prit sur elle et poussa le portail, s'engageant dans l'allée. Le monstre n'y vivait plus. Elle s'était renseignée avant de chercher à venir dans cet endroit. Parce que même si téméraire, elle n'est pas suicidaire au point de se jeter dans la gueule du loup. Les talons de ses longues bottes s'enfonçaient dans les gravillons. Si la demeure semble inhabitée, la jeune femme sait que des elfes s'y trouvent encore, mais s'ils ont le malheur de s'interposer, elle les fera taire à sa façon. La distance entre le portail, à présent derrière elle et la porte, lui semblait bien plus grande que dans ses souvenirs. Mais au bas des marches, Solweig n'eut pas le temps de mettre un pied sur la première, que la porte d'entrée s'ouvrit. Son cœur manqua un battement, sa respiration se faisant plus rapide. Elle ne s'attendait pas à croiser quelqu'un. La crainte s'était alors emparée d'elle, puisque le quelqu'un pourrait très bien être Bryan. Qui d'autre ? La peur au ventre durant une fraction de seconde, c'est un jeune homme un peu plus jeune qu'elle, qui finit par sortir. Son visage lui était familier, sûrement l'avait-elle déjà croisé. Mais la question n'était pas qui il était, mais plutôt :

« Que fais-tu ici ? »

Si d'autres personnes vivaient dans cette maison, c'est qu'elle a sûrement été vidée et l'espoir de retrouver de vieux souvenirs de sa mère, s'amenuisait fortement. C'est entre autre, ce qui lui faisait le plus peur.

Les Terres de son enfance regorgeaient de souvenirs. De bons moments, de mauvais, de bons entachés par les mauvais. Il y en avait pour tous les goûts. Pourquoi est-il si difficile de faire un trait sur le passé ? S'il existait une potion magique pour oublier tout le mal subi, Solweig la prendrait sans aucun remord. Elle veut juste laisser cette existence derrière elle. Mais c'est plus fort que tout et même plus fort que son ambition d'aller de l'avant. Cette maison, qui se dressait devant elle, avait été le théâtre d'une vie plaisante, pour ensuite devenir aussi sanglante que celles que l'on retrouve dans les films d'horreurs américains. Mais plus surprenant encore, c'est qu'une personne s'y trouve. Solweig s'était imaginée que cet endroit resterait à l'abandon, jusqu'à ce qu'il ne soit plus qu'une ruine bonne à détruire. La vie y avait pourtant repris, comme si de rien n'était. Comme si la leur n'avait pas existé. C'était blessant. Sûrement encore plus de savoir que Bryan s'était débarrassé de ce qui était, autrefois, sa maison de famille.

"J'ignorais que mon père l'avait vendu. Je pensais récupérer quelques souvenirs de mon enfance. Sais-tu s'il reste quelque chose ? Peut-être dans le grenier ?"

La jolie blonde faisait preuve de politesse, ce n'était pas son genre de s'imposer. Elle a été bien élevée malgré tout et avant d'allumer la tête de quelqu'un, elle cherche généralement à engager le dialogue. Mais si jamais ce garçon ne voulait pas lui laisser obtenir ce qu'elle voulait, ce n'est pas grave. C'est qu'elle doit se forcer à tourner la page sur son vécu, sur son enfance et ainsi que sur sa famille. Sauf que quelque chose la troublait assez pour la ramener tout droit dans le passé. Momentanément absente, les souvenirs remontaient aussitôt à la surface. Cette odeur lui était si familière. Trop même. Elle se revoyait petite fille, cachée dans la salle de bain, en croyant que son père ne le voyait pas. Depuis derrière le rideau de douche, elle l'observait lorsqu'il se préparait. Chaque fois, c'était le même rituel. Les mêmes odeurs dans la pièce. Elle pouvait deviner quels seraient ses prochains gestes, sans même se rendre compte qu'il la voyait très bien dans le miroir. Tout d'abord, il se rasait, puis enfilait sa chemise qu'il boutonnait toujours en commençant par le bas, pour ne pas en louper un seul. Puis arrivait le moment qui l'a fait plonger dans ses souvenirs. L'après-rasage qu'il utilisait. C'était cette odeur qui, aujourd'hui, la troublait tant. Son regard azur examinait presque ce visage qui ne lui était pas si étranger que ça. Mais elle se gifla mentalement pour se ramener à la réalité. Ce n'était qu'une coïncidence, rien de plus.

"Tu t'apprêtais à sortir, je m'excuse d'être venue te déranger. Oublie ce que je t'ai demandé, je ferai mieux d'y aller."

En amorçant son départ, ses yeux s'arrêtèrent sur la sonnette contre le mur. Le nom se trouvant en-dessous lui était familier, puisqu'il s'agissait de celui qu'elle portait encore, il y a de cela quelques temps. Choquée, la bouche légèrement ouverte, Solweig venait de comprendre que son père n'avait pas vendu leur maison, mais qu'il y avait fondé une nouvelle famille. Pincement au cœur, si ce n'est un coup de poignard qui le traverse, jusqu'à le fendre en deux parties. Un regard à la fois interrogatif mais également perdu, qu'elle posa sur le jeune homme. Savait-il qui elle était ?

"C'est Bryan Levinson ton père ?"

Pourquoi poser la question ? C'était pourtant si évident. Mais Solweig voulait en avoir le cœur net. Elle voulait savoir jusqu'où la monstruosité de son père pouvait aller. Pouvait-il simplement avoir supprimer sa première famille, pour en fonder une autre, oubliant totalement ses précédents enfants ? Ce qui ne collait pas, c'était l'âge que semblait avoir ce garçon. Même s'il devait avoir un ou deux ans de moins qu'elle, il restait un peu plus âgé que son frère et sa sœur. Est-ce possible que Bryan ait eu une double vie ? Une double famille ? Et qu'il ait eu envie de se débarrasser de la première pour être tranquille ? Tout semblait si évident d'un seul coup. Les longues soirées durant lesquelles, Solweig attendait que son père entre et finissait par s'endormir sur le canapé, alors qu'il ne rentrait qu'au petit matin, parfois. Maintenant, elle en est persuadée, il était dans sa seconde famille, avec ses autres enfants. Qui sait combien il en a eu. Lorsqu'elle avait prononcé le prénom et le nom de son père, elle avait remarqué que le regard du jeune homme avait changé. Il le connaissait, elle ne s'était pas trompée.

"Le salaud. Il avait une double vie... Quel âge as-tu ? Combien vous êtes ? Il t'a parlé de nous ? Il t'a raconté comment il a tué notre frère et notre sœur ?"

Peut-être que cela faisait trop de questions d'un seul coup, mais elle était choquée d'apprendre ainsi l'existence d'une autre famille. Pouvait-elle simplement en parler comme s'il s'agissait de sa famille ? Elle ne le savait plus. Elle était perdue et tout ce qu'elle avait envie de faire, c'était exploser. Mais il lui fallait se reprendre un peu, le jeune homme devant elle, n'était pas plus responsable de la situation, que Solweig pouvait l'être.

"Nous sommes du même sang et j'ignore comment tu t'appelles."

Des situations aussi bizarres, ça ne peut qu'arriver à Solweig. Elle doit attirer les problèmes. C'est sûrement plus fort qu'elle, elle ne peut pas faire autrement que se mettre dans le pétrin. Au moins, la demoiselle n'en a pas conscience. Mais cette fois, c'était limite pire que toutes les autres. Le jeune homme devant elle, devait la prendre pour folle. Sauf que la blondinette ne l'était visiblement pas autant que l'on pourrait le croire. Rien qu'en prononçant le nom de son géniteur, l'étudiant venait de réagir sans doute sans s'en rendre compte. C'était physiquement que ça avait eu lieu. Son visage s'était fermé et ses pupilles s'étaient légèrement dilatées, jusqu'à ce qu'il confirme cette hypothèse. Solweig, bien qu'elle ne s'attendait pas à une telle découverte, ne pouvait parler. Le choc la laissa un instant muette, avant qu'elle ne vide son sac. Bien sûr, ce n'était pas le Sorcier qui lui faisait face, qui était visé, mais plus son père. Ou plutôt leur père. Chose qui la dégouttait au plus haut point, mais pas à cause de ce frère inconnu. C'est surtout parce que ce sale rat de Levinson avait trompé son épouse depuis le tout début de leur mariage. Tout ce qu'il voulait, c'était une bombe à son bras, pour frimer devant ses débiles de copains. Le reste, il n'en avait rien à faire. Sentant son sang froid disparaître, la suédoise tentait de se reprendre et d'écouter ce que son demi-frère lui racontait. Anton de son prénom et d'ailleurs, il connaissait le sien.

"Oh je suis surprise que l'alcoolique de service t'ait parlé de moi. Laisse-moi deviner, il s'est sûrement vanté de tout le mal qu'il m'a fait ?"

Elle l'imaginait très bien se pavaner devant tout le monde, en évoquant les souvenirs dans lesquels, il testait ses sortilèges sur sa propre fille de six ans. Cet homme n'avait fait que répandre le mal autour de lui. Le mal, la souffrance et la mort, il ne méritait pas d'être sorti de prison. Solweig sentait sa colère remonter depuis le fin fond de ses entrailles. Elle sentait sa haine revenir au galop, chassant ses propres souvenirs d'un père qui avait été aimant. Une belle charogne oui. Mais une part d'elle restait étonnée que son demi-frère lui demande d'entrer. Il ne semblait pas en colère, ni écœuré, plutôt troublé par cette rencontre inattendue. Après lui avoir donné son approbation d'un geste de la tête, la jeune sorcière entra à son tour dans la maison. Un sentiment horrible la prit aux tripes. Elle n'avait alors plus qu'une seule envie : s'enfuir loin d'ici. Chaque meuble, chaque pièce et même les marches de l'escalier, faisaient revivre des souvenirs trop longtemps enfouis. Mais grâce à Anton, qui reprenait la parole, Solweig s'échappa mentalement de cette vie qu'elle a vécu dans cette même villa. Elle se focalisa au mieux sur les paroles de son petit frère. Sa vie n'était guère plus joyeuse et ce qui la rassurait, dans le fond, c'est que son dépravé de père n'avait pas été plus présent pour lui qu'il ne l'avait été pour elle. C'était une mince satisfaction, mais mieux que rien. La situation la poussa quand même à accepter le verre que lui tendait le jeune homme. Ils en avaient besoin, c'est rien de le dire. Le sien, elle avalait le contenu d'une seule gorgée, esquivant une grimace de dégoût. Elle a toujours trouvé ça vraiment dégoûtant. Mais c'était aussi mieux que rien. Cependant, elle venait d'apprendre l'existence d'une autre sœur maintenant. Comme si ce n'était pas suffisant.

"Heather c'est ça ? Tant mieux qu'elle soit morte, tu nous as rendu un grand service. Mais là où tu fais erreur Anton, c'est que mon frère et ma sœur étaient également les tiens, au même titre que...Hengist et Nikolaï. Sören était ton frère, tout comme eux. Snejana ta petite sœur, que tu n'auras jamais l'occasion de connaître, parce que ce déchet qui nous sert de père a décrété qu'ils n'avaient pas le droit de vivre. Il t'a privé d'eux autant qu'il m'en a privé moi."

Solweig n'en a jamais réellement tenu rigueur à son père, pour tout ce qu'elle a vécu. Tout ce qu'il lui a fait enduré, elle aurait été capable de lui pardonner. Elle lui aurait même pardonné le meurtre de sa mère. Mais qu'il ait osé toucher aux deux plus jeunes de la fratrie, c'était trop. S'ils étaient encore en vie, peut-être que l'existence de la jeune suédoise serait moins dramatique. Peut-être que son point de vue sur son père serait moins tranchant. Peut-être que sa conscience et son cœur seraient enfin en harmonie, sur ce qu'elle ressent pour lui. Mais avec des si, le monde serait entièrement refait. Anton lui proposa de récupérer tout ce qu'elle voulait dans cette maison. Voulait-elle seulement quelque chose ? Quand son regard se posa sur le salon, là où une énorme cheminée se trouvait dans le fond, un flash lui arriva en pleine mémoire. Comme si la scène se déroulait à nouveau devant ses yeux. C'était à côté de cette cheminée, alors que le feu crépitait dans son âtre, qu'elle se cachait, lorsque Bryan s'en prenait encore à sa mère la ruant de coups. Une bouteille de Whisky à moitié vide se trouvait sur le meuble, avec un verre renversé. Il se déchaînait contre son épouse, la mère de ses enfants, celle qu'il avait promis de chérir jusqu'à ce que la mort vienne les séparer. Ce soir-là, la mort était venue mettre un terme à cet enfer, mais Levinson avait failli à toutes ses obligations. Il n'avait jamais pris soin de sa femme, l'avait frappé, torturé, trompé et cette fois-là, il l'avait tué. Qu'est-ce que Solweig pourrait bien vouloir récupérer dans cette maison, qui ne lui rappelle pas toutes les tragédies qu'elle a vécu ? Un regard douloureux se posa sur son petit frère. Un regard troublé qu'elle ne pouvait cacher.

"Cette maison n'est que le théâtre de la folie de notre père. Il a tué ma mère là-bas. Il m'a torturé ici. C'est dans le placard du fond que j'ai caché Sören tout jeune, avec Snejana encore bébé, pour qu'il ne leur fasse pas de mal. Je ne veux rien qui se trouve dans cette baraque, pas même des photos. Je veux juste oublier tout le mal qu'il nous a fait, mais ça c'est impossible. Il a été trop loin pour que je puisse tourner la page. Aide-moi à détruire cet endroit."

Elle se recula et sortit sa baguette pour lancer un sort qu'elle connaît très bien. Les rideaux commencèrent à s'embraser, puis tous les meubles en bois suivirent les uns après les autres. Une épaisse fumée grise foncée commençait à se répandre à travers toute la pièce.