Nationalité et origines : Ta mère est bulgare, ton père est un anglais, un homme bon et simple. Du moins selon ce qu'elle t'a toujours dit. Mensonges. Tu ne l'as que peu connu ton père. Pas assez pour te rappeller de son visage. Si ce n'est l'impression de n'avoir rien en commun avec lui. Mais qu'importe ils ne sont plus là pour en parler.

Votre sang : Rouge. Tu as toujours pensé que tu es une née moldue. Encore une manipulation de ton passé. En réalité tu es la fille d'une sang pure bulgare, qui a laissé sa famille derrière elle et d'Antonin Dolohov, un fidèle de Lord Voldemort. Lui même etant de sang pur, cela fait de toi une sang pure.

Particularités : Tu es atteinte d'haptophobie. Elle s'est empirée depuis que tu dois offrir ton corps. Une simple bise a l'effet d'une torture pour toi, le reste n'en parlons pas. Mais ça, les clients qui te veulent, s'en fichent royalement.  

Passions et loisirs :  Quand tu te retrouves seule au bar, il t'arrives de jouer quelques notes sur le vieux piano. C'est loin d'être harmonieux, mais ça te fais du bien.

Profession et motivation / Année d'étude et cursus universitaire: Tu travailles comme serveuse dans un vieux bar crasseux de Londres. Tes seules motivations sont celles d'avoir un toit et de quoi te nourrir. Les regards salaces, les mains aux fesses et nettoyer le vomi des pochtrons ne sont pas une partie de plaisir. Bien au contraire.

En profondeur : Depuis un peu plus de trois ans, tu vis dans une chambre au dessus du bar dans lequel tu travailles. C'est petit, poussiéreux, mais au moins tu as un toit sur toi. Le vieux plancher craque sous tes pas. Ce n'est certainement pas la vie que tu aurais aimé avoir.

Votre position face à notre intrigue générale : Cette guerre des clans, tu en es éloignée. Pour le moment. Nul doute qu'au bout d'un moment, tu devras faire un choix. Bien que cela risque de ne pas en être un. En attendant, tu as des verres à essuyer. Ton patron te gueule dessus. Il y a des clients qui attendent.

Et si on se projetait dans l'avenir ? Tu ne sais déjà pas ce que tu veux faire le lendemain. Tu n'as pas cette habitude de faire des projets. Mais si tu dois répondre à cette question, tu dirais tout simplement, une autre vie que la tienne.

Londres, 1979, une femme s'enfuit de sa demeure familiale. Son époux, Antonin Dolohov lui fait peur. Ses idées sont bien trop extrémistes pour elle. Il est emprisonné à Azkaban, quand elle apprend sa grossesse. Ne voulant pas offrir une vie sous le joug de la suprématie puriste, la femme décide de tout quitter. Elle n'emporte que le minimum d'affaires avec elle. Elle arrive dans un coin perdu de la France, en Bretagne. Elle y rencontre un fermier, qui tombe sous son charme. Elle lui raconte son histoire, sa fuite, alors qu'elle est enceinte. Il est touché au plus profond de son coeur. Ils se marient secrètement. Ekaterina Dolohov devient Catherine Kermarec.

Quelques mois passent. Elle est enceinte jusqu'aux yeux. Elle refuse d'aller dans un hôpital ou une clinique. Ce serait trop risqué selon ses dires. Un médecin de campagne, ami de son nouvel époux, l'aide. Il ne se souviendra de rien. Elle a pris ses précautions, en l'oubliettant quelques semaines plus tard. Elle a terriblement peur. Elle accouche dans la souffrance.

Te voilà au monde, Danaé. C'est elle qui a choisi ton prénom. Durant ton enfance, tu vis à la ferme avec tes parents. Étrangement, les animaux ont peur de toi. Pourtant, tu es douce avec eux. Tu ne leur a jamais rien fait de mal. À l'âge de cinq ans, il y a ton premier incident. Une ferme voisine s'est retrouvée incendiée. Sans aucune raison. Les expertises annoncent la thèse de l'accident domestique.

Vous devez fuir une nouvelle fois. Ta mère, bien qu'elle ait aimé cet homme avec qui elle a passé ces dernières années, lui enlève tout souvenir de votre existence. Treize ans plus tard, il sera retrouvé raide mort dans sa grange.

France, Italie, Espagne, Portugal et tant d'autres pays. Jamais vous ne vous posez. Six mois au maximum. Tu n'as pas le temps de te faire des amis, que tu dois déjà partir précipitamment. Tu as provoqué quelques accidents. Ils arrivent quand tu es prise d'une émotion forte. On te traite de monstre. De folle à lier. Ta mère ne cesse de te répéter de ne t'attacher à rien, ni personne.

Tu as seize ans quand tu le rencontres. Un garçon aussi paumé que toi. Il n'est pas comme les autres. Il ne te rejette pas. Ensemble vous refaites le monde à l'aide de fumette. C'est un moyen, d'oublier ton existence, de rêver un peu. Tu prends cette habitude. Celle de vous retrouver en cachette. Ta mère n'est pas au courant de l'existence de ce jeune homme. Tu n'a plus envie de partir. Tu te décides enfin de lui parler de tes projets. Tu ne fuieras plus. Tu ne sais même pas qui ou ce que tu dois fuir. Elle ne t'a jamais rien dit.

Tu n'as jamais eu le temps de lui dire quoi que ce soit, quand tu la retrouve, elle est inerte. Son visage est crispé par la douleur. Ce sera la dernière image que tu as d'elle. Ainsi donc, elle avait raison. Tu prends à nouveau la tangeante.

Tu as dix sept ans, quand tu arrives à Londres. Tu es seule, dans la rue. Les portes se referment devant ton nez. Tu ne demandes rien de plus qu'un travail et un toit sur ta tête. Un homme à l'air gras fini par t'accepter dans son bar. Tu y deviens serveuse. À tes dix huit ans, on te propose de faire certains extras. Nul besoin de faire un dessin pour expliquer ce que sont ces fameux extras. Tu te révulses à agir de la sorte. Tu hais ton propre corps. Mais tu n'a pas le choix, si tu ne veux pas être mise à la porte. Tu oublies ta misérable condition en plongeant dans les paradis artificiels. Une descente en Enfer. Un cercle vicieux. Impossible d'y echapper.

Ça fait plus de trois ans que tu trimes dans ce bar perdu. Tu n'es jamais restée aussi longtemps à la même place. Ironie du sort, tu es revenue au point de départ.